第二百零二章 河泥 (第2/2页)
"但泥不想起来。"他说。
小满看着他。"不想？"
"嗯。"安安甩了甩手上的泥，泥点子甩在河滩上，砸出一个个小坑，"泥不想变成碗。它想待在河底。待在土里。几万年了，它习惯了。但人来了，把它挖出来，踩它，揉它，捏它，烧它。它没办法，只能变成碗。变成罐。变成壶。"
他的声音很平。不是替泥委屈。是在陈述一个事实。像说"太阳从东边出来"一样，平。
"所以，窑底那些泥坨子——"小满慢慢说，"那些没烧成的，没变成碗的——"
"它们逃了。"安安说，"没变成碗，就是逃了。泥还是泥。没变成别的东西。"
小满沉默了。他看着河滩上的泥，看着那片灰白色的、带着细纹的、几万年来一直在这里的土。他忽然觉得，自己好像第一次"看"到泥了。不是"泥土"，不是"材料"，不是"做碗的原料"。是泥本身。一种不想被叫醒的、想一直睡下去的、几万年的沉。
但人叫了它。
人用脚踩它，用手捏它，用火烧它。人把它的沉，变成了碗的薄，罐的圆，壶的曲。人把泥的"不想"，变成了"碗"。
这不是"真"和"假"的问题。是"变"的问题。泥不想变。但人让它变了。变完之后，碗是真的碗，罐是真的罐。但泥的"不想"，还在泥里。在碗的底上，在罐的沿上，在壶的把上。那些指纹，那些裂缝，那些烧裂的、没变成器的泥坨子——都是泥在说："我不想。"
安安听懂了。
他守过的所有东西，都有这种"不想"。玉被从山里挖出来，不想。表壳被从铁里敲出来，不想。手炉被从铜里倒出来，不想。歌被从风里捡起来，不想。它们都被人"叫"醒了，被捏成了碗、罐、壶、歌、故事。它们"在"了。但它们心里，都有一句没说出口的——
"我不想。"
但"不想"不是假的。"不想"也是真。
真，不只是"在"。真，是"不想在，但还是在了"的那个过程。
小满从河滩上，抓起一把泥。泥从他指缝间漏下去，一粒一粒，落在河滩上。他看着那些泥粒，忽然觉得，自己做了这么多年的倒爷，倒来倒去，倒的都是"变完了"的东西。碗已经成了碗，罐已经成了罐。他从没想过，碗变成碗之前，泥是什么想的。
"安安，"他把泥扔掉，在裤腿上擦了擦手，"我们挖一点回去。"
"挖回去？"
"嗯。你不是说，泥想睡觉吗？那我们把它带回去，让它睡。不踩它。不揉它。不捏它。就让它睡。"
安安看着小满。他黑亮的眼睛里，闪过一丝很轻的、很淡的、像河面上阳光碎影一样的东西。
"好。"
小满用铁锹，挖了一块胶泥。不大，够装半只竹篮。泥块从河滩上被挖起来的时候，断面处渗出了一点水，亮晶晶的，像泥在哭。
安安蹲在旁边，看着那块泥被放进竹篮。他伸出手，在泥块表面，轻轻按了一下。按出一个小小的指印。
"睡吧。"他说，"不叫你。"
回镇的路上，念一用柳条抽着草，安安拎着竹篮，小满扛着铁锹。竹篮里的泥块，安安静静的，带着河水的凉和春天的风。
安安走了一会儿，忽然说："爷，泥变碗，是人让它变的。那人变人呢？"
小满脚步顿了一下。"什么？"
"泥变成碗，是人踩的，捏的，烧的。那人变成人——是谁踩的？谁捏的？谁烧的？"
小满没回答。这个问题，他回答不了。他看着安安，看着这个九岁的孩子，拎着一只竹篮，篮子里装着一块从河滩上挖来的泥。泥不想变成碗。人不想变成——什么？
他不知道。
但他觉得，安安会知道的。
总有一天，这孩子会知道的。