第511章 岳母的茶，比法庭更难对付 (第2/2页)
林微言愣了一下。陈叔抬起头，笑了一下，皱纹挤在一起，像一本被翻阅了太多次的老书。“你妈这个人，嘴硬。”
林微言拿出手机，犹豫了一下，给沈砚舟发了条信息。只有三个字：“在哪儿？”
回复几乎是秒回的。“律所。怎么了？”
“你上次说要修复的那本《花间集》，明天带过来。”
那头沉默了几秒。然后他回了一个字：“好。”
她看着那个“好”字，想起昨天在工作台上修复的那本《浮生六记》。那本书的主人是一位老学者，书的扉页上写了一行字——“赠吾妻，愿此生如书，翻过一页还有一页。”她当时用软毛刷轻轻扫过那行字，墨迹已经洇了，但还能看清。老学者把书送来的时候说：“修不好没关系，我就是想让人知道，这书里有一句话，是我给她写的。”
她把手机揣进口袋，回头看了一眼书店里透出来的灯光。陈叔已经进去了，灯下他的影子拉得很长，落在门口台阶上，像一座小桥。她踩着那座“桥”走过去，回到自己的修复室。工作台上摊着那本《浮生六记》，下午的阳光斜照在书页上，那行“赠吾妻”三个字被光照得微微发亮。她坐下来，拿起镊子，继续补那个没补完的虫洞。
竹纸比指甲盖还小，比蝉翼还薄。她把纸片轻轻嵌进洞里，用毛笔蘸了极稀的浆糊，在边缘点了一下。纸片服帖地贴上了书页，严丝合缝。她放下镊子，看着那页书，忽然想起沈砚舟五年前写给她的一封信。那封信很短，只有一句话——“微言，我走的路太黑了，不能拉着你一起走。”信写在图书馆的便笺纸上，纸角印着一朵小小的玉兰花。她当时把那封信撕了，碎片扔进图书馆门口的垃圾桶。后来她在书脊巷的旧书摊上遇到陈叔，陈叔手里拿着一本《花间集》，说“今天有人来卖书，扉页上写了你的名字，我替你收着了”。
那本《花间集》的扉页上写着——“赠微言，愿你喜欢。”字迹是沈砚舟的，墨迹是新洇的。那是分手后第三年的事。她没有告诉任何人，把那本书收在书架最里面，用一块蓝布盖着。
第二天上午，沈砚舟来了。他站在修复室门口，手里捧着一个旧蓝布包裹，方正正正的。他今天穿了一件深蓝色的薄毛衣，袖口没起球，头发剪得很短，整个人看起来像是刚从什么重要的场合赶来的。他走进来，把包裹放在工作台上，打开。
是那本《花间集》。但不是她藏在家里的那本。这本更旧，纸页发黄发脆，边角卷曲，封面上有虫蛀的痕迹，但装帧还在，是明代的蝴蝶装。他翻开扉页，上面写着一行小字，墨迹已经洇了大半，但还能辨认——“青灯有味，红袖添香。”
“这是我爷爷的书。”沈砚舟的声音不高，很稳，“他走的时候留给我爸，我爸留给我。我想修好它。”
林微言低头看那行字。青灯有味，红袖添香。她的指尖轻轻触了一下那行字，纸页很脆，触感像秋天的落叶。她想起自己书架最里面那本，想起那句“赠微言，愿你喜欢”。两本书，两行字，隔了五年。
“能修。”她把书挪到工作台中央，打开台灯，光线从上方照下来，纸页上的虫洞和裂纹清清楚楚。“但要拆页，重新托裱。工期不短，至少一个月。”
“一个月就一个月。”沈砚舟站在工作台对面，手插在口袋里，看着她。他的目光很轻，但落点很稳，落在她低头看书的眉眼上。
林微言感觉到那道目光，抬起头。两个人之间隔着那张宽大的工作台，台面上摊着旧书，旧书的纸页泛着经年的黄。阳光从窗户斜进来，照在书页上，照在她的指尖上，也照在他搁在桌边的手背上。他手背上有一道浅浅的划痕，像是被纸边割的。
“你手怎么了？”
“昨天翻卷宗，纸边太利。”
“你翻卷宗不戴手套？”
“赶时间。”
林微言从抽屉里拿出一张创可贴，推过去。沈砚舟低头看了一眼，没接。“不用。小口子。”
“贴上。”她的语气很平，跟修书时一样，不容商量。沈砚舟看了她两秒，伸手拿过创可贴，撕开，贴在手背上。他的动作很慢，像是在等她再说点什么。可林微言已经低下头去了，拿起竹起子，开始拆《花间集》的封面。起子插进封面和书脊之间的缝隙，轻轻一撬，干枯的浆糊碎屑簌簌地掉下来。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“我妈昨天问我了。”
沈砚舟的手停了一下。他看着她，没出声，等她往下说。可林微言只是拆着书，竹起子沿着书脊一路往下走，旧封面的纸边一点一点地翘起来。她没抬头，声音却比刚才低了些：“我说，是工作上的事。”
沈砚舟沉默了一会儿。然后他走到工作台侧面，离她近了些。林微言手里还在拆封面，但指尖微微顿了一下。他低头看着她的手，她的手很稳，竹起子走得又轻又准。
“微言。”他叫她的名字，跟从前一样，低低地，压着什么东西，“你妈担心什么，我知道。我爸的事，当年是我的错，我不该用那种方式处理。但有一点，我必须跟你说清楚——”
他顿了一下。林微言手里的竹起子停住了。
“我回来，不是为了弥补。弥补是补完就走的。我回来，是不想再走了。”
修复室里很安静。台灯嗡嗡地响着，极轻的电流声。旧书摊在台面上，拆了一半的封面翘着，像一朵半开的花。林微言低头看着书页，那行“青灯有味，红袖添香”的字迹在灯光下泛着淡淡的墨光。她想起陈叔说的那句话——“你妈去看了那盆兰花，还浇了水。”
她把竹起子放下，转过身，从书架最里面的格子里取出一个蓝布包裹。她打开蓝布，里面是另一本《花间集》，封面完好，扉页上写着“赠微言，愿你喜欢”。她把这本放在那本待修的旧书旁边。两本书并排摊着，一本旧，一本新，扉页上的字迹出自同一个人。
沈砚舟看着那本新书，喉结动了一下。
“这本我收了五年。”林微言的声音很平，但尾音里有一点极细的颤，“你拿回去，跟这本旧的，一起修。”
她说完，转过身，继续拆旧书的封面。竹起子重新插进缝隙里，轻轻一撬。身后很安静，安静了很久。然后她听到沈砚舟的声音，很低，很低，像是从胸腔里挤出来的。
“好。”
他伸手，把那本新书轻轻合上，蓝布重新包好。他做这些动作的时候，手指在发抖，但包得很仔细，四个角都折得整整齐齐。包好之后，他把蓝布包裹放在旧书旁边，然后退后一步，站在工作台对面。
“一个月后我来取。”他说。
林微言没抬头，但嘴角弯了一下。很浅，浅得几乎看不见。“一个月后你要是来晚了，我就把书捐给图书馆。”
“不会晚。”
他转身往外走。走到门口又停了一下，回头看了她一眼。她还在拆书，台灯的光照着她的侧脸，睫毛在脸颊上投下一小片阴影。他张了张嘴，最终只说了一句：“帮我跟阿姨问好。”
门关上了。林微言手里的竹起子终于停下来。她放下工具，低头看着两本书——一本旧的，一本她刚才拿出来的新的。新书被沈砚舟带走了，蓝布包裹搁在她手边，叠得方方正正。她伸手摸了一下那个包裹，布面很软，带着一点他手上的温度。
她把包裹打开。里面除了那本《花间集》，还有一样东西——一个小小的纸袋。她拆开纸袋，里面是几颗春笋，剥得干干净净的，嫩白如玉。纸袋上写了一行字，是他的笔迹——
“腌笃鲜的笋，我今早去菜市场挑的。别让你妈再骂你。”
林微言把那几颗春笋捧在手心里。笋很嫩，还带着清晨的凉意和泥土的气息。她把纸袋折好，春笋放在工作台上，挨着那本待修的旧书。台灯的光照在笋尖上，把它们照得温润透亮，像几枚小小的玉。
她拿起手机，给母亲发了条信息：“妈，晚上我回来吃饭。带几个笋。”
母亲秒回：“谁买的？”
她看着那三个字，打了又删，删了又打。最后发了一句：“一个朋友。”
母亲没再追问。过了十分钟，又跳出来一条信息：“多带点。明宇也来。我多炖点汤。”
林微言看着那条信息，叹了口气。可嘴角那弯浅浅的弧度，一直没落下去。她低头看着工作台上那本待修的《花间集》，虫蛀的封面翘着，里面藏着“青灯有味，红袖添香”八个字。她忽然觉得，修书跟修一段关系，其实是一回事。急不得，省不得，得把每一页拆开，把每一处破损都看清楚，用最细的竹纸一点点补上，再用浆糊黏合，压平，晾干。最后那些修补的痕迹还在，但书活了，能翻，能读，能传下去。
她把春笋收好，坐回工作台前。台灯重新亮起来，竹起子握在手里，轻轻一撬，旧封面又翘起来了一点。窗外的书脊巷很安静，只有风吹过槐树枝丫的声响。她低下头，继续拆书。